El primer beso suponía un 8 en la escala de la felicidad.
Pero, con el armonioso compás al que se entregaban frenéticos latidos,
acelerados y atropellados en una carrera sin ganador, simplemente cualquier
realidad se desdibujaba. Tampoco podía comparar, porque era desconocedor de lo
que se sentía cuando la ventura embargaba, y la similitud de estar a las
puertas del cielo en un roce tan pletórico simplemente angustiaba hasta el
punto de olvidar que respirar era necesario para mantenerse vivo. Roce súbito cual
tempestad anhelada, la lluvia necesaria para apagar la sed, el flujo
incoherente de pensamientos en blanco.
Siempre pensó que estaría nervioso al primer beso, que no
sabría cómo reaccionar, que se perdería en un mar de inseguridad cortejado por
labios ajenos; nada más lejos de la realidad, desvaneciéndose esta mientras a
su alrededor todo perdía el sentido, y el sutil apego de carnosidades en lentos
movimientos era el maestro de orquesta perfecto para transformarse en la
camaleónica esencia de un experto sin antiguas experiencias. Cinco eran los
sentidos, que en el más puro cortejo estaban todos localizados en el secreto
profesado del arte de besar: el gusto por la dulzura, el tacto de lo erótico,
la vista nublada que no era necesaria, el oído que zumbaba interrumpido por
chasquidos de besos, y el aroma a vino añejo que lo lanzaba al filo de la irrealidad.
Calculó los movimientos, trémulos los dedos por el aumento de adrenalina, que
lo llevaba a sufrir la arritmia del enamorado, y las mariposas en el estómago
le hacían volar incluso tumbado en la cama; alzó la mano a relegarla en su
nuca, temblando como si se tratara de una mariposa enfrenta a la tempestad, y
la separación al ritmo sinusal desfogado le provocó un silencio abrumador: las
palabras se unieron, creando el hilo de una ilusión que solo en los libros
había vivido, y le miró a los ojos en la antítesis de hallarse perdido y
haberlo encontrado.
¿Qué realidad, si ahora todo su mundo giraba en torno a ese
universo violáceo que le arrebata la errática respiración? La separación, las
palabras, fueron suficientes para darse cuenta de dónde estaba, y quién era,
procesando lo ocurrido, la realidad de lo vivido, la experiencia más
satisfactoria que recordaba. Se mordió el labio inferior, e inconscientemente
lo fue soltando, poco a poco, en una caricia sensual de la que desconocía la
magia. ¿Quería seguir? ¿Hasta dónde estaba dispuesto a arriesgar? No podía
seguir jugando, llevaba todas las de perder. Pero la agonía por la
supervivencia fue el arrebato más idílico, y alzó la cabeza para volver a
buscar los labios, queriendo que el maestro le mostrara que había esperanza incluso
más allá de un simple sueño.
( He tratado de hacerlo impersonal, pero ha salido así. Esto es lo que sucede cuando se lee mucho a Bécquer y te da la inspiración )
Es un paso más hacia el sueño. Los obstáculos caen si perseveras en empujarlos y, a pesar de todo lo ocurrido, estoy aquí al borde de conseguirlo.
